母亲的樟木箱里永远躺着半团姜黄色毛线，线球表面起了细密的绒毛，像极了我小学时养过的那只流浪猫。每次换季整理衣物，指尖触到那团柔软，总会想起二十年前那个飘着细雨的午后，她坐在吱呀作响的竹椅上，绕线的手指突然停在半空。
那时我刚上三年级，放学路上总爱扒着巷口的毛线摊看。老板娘织毛衣的手法像在跳舞，竹针穿梭间，单调的绒线就变成了带着花纹的袖口。我蹲在摊前能看半个钟头，直到母亲喊我回家吃晚饭，才恋恋不舍地挪动脚步。有天她接我放学时，手里多了个纸包，里面正是这团姜黄色毛线，说是挑了最耐脏的颜色。
![母亲坐在竹椅上绕毛线，孩童蹲在一旁托腮观看的温馨场景]
她初学织毛衣时总把线团弄乱。某个周末的清晨，阳光透过纱窗落在地板上，她把我按在小板凳上量尺寸，软尺绕着我的腰腹转了三圈，铅笔在纸片上画下歪歪扭扭的记号。毛线球滚到床底，她弯腰去捡时，额前的碎发垂下来，扫得我手背发痒。我伸手去拨，却不小心打翻了她放在床头柜上的搪瓷杯，褐色的茶水漫过刚画好的尺寸图，晕开一片模糊的印记。
“没关系，再量一次就好。” 她笑着擦去我手背上的茶渍，指尖带着肥皂的清香。那天我们重测了五次尺寸，每一次她都认真地在新纸上标注，直到夕阳把房间染成橘红色，竹针上终于起好了针脚。那些日子里，家里随处可见散落的毛线头，沙发缝里、我的书包侧袋、甚至厨房的窗台边，都藏着她悄悄编织的痕迹。
毛衣织到一半时，母亲要去外地培训半个月。临走前她把毛线和竹针放进我的书桌抽屉，叮嘱我别碰，说等她回来就能织好袖子。我每天放学都会拉开抽屉看一眼，线团安安静静地躺在那里，针脚间已经能看出毛衣的雏形。有天夜里突然降温，我抱着冰凉的毛线团缩在被子里，仿佛这样就能感受到她的温度。
她回来那天我正在上课，班主任突然叫我去校门口。远远就看见她站在梧桐树下，行李箱上放着个鼓鼓的纸包。“试试看合不合身。” 她把纸包塞给我，眼里藏着期待。姜黄色的毛衣带着淡淡的樟脑香，袖口绣着小小的猫咪图案，正是我跟她提过的流浪猫模样。我套上毛衣原地转了两圈，长度正好到手腕，下摆遮住了我的校服裙边。
“有点松，明年还能穿。” 她伸手拽了拽我的衣角，指尖划过针脚处的补丁 —— 那是她在路上补好的，据说火车颠簸时不小心勾破了针脚。那天我穿着新毛衣回教室，同学们都围过来看，有人问我是不是妈妈织的，我骄傲地扬起下巴说是，心里像揣了块融化的蜜糖。
后来我慢慢长大，毛衣穿不下了，被叠得整整齐齐收进樟木箱。母亲再也没织过毛衣，她说眼睛花了，穿针都要费好半天劲。有次整理旧物时，我翻出当年那张被茶水晕染的尺寸图，背面居然写着一行小字：“阿囡的第一件毛衣，要织得暖一点。” 字迹已经模糊，却在我心里烫出清晰的印记。
上大学那年冬天，我在宿舍楼下收到一个快递，拆开是件崭新的羽绒服，姜黄色的面料在阳光下格外亮眼。附信里母亲说，现在买衣服方便多了，不用再费力气织毛衣，但还是选了我最喜欢的颜色。羽绒服的口袋里缝着个小布包，里面装着当年那半团毛线，还有一张她 recent 拍的照片 —— 她坐在阳台的藤椅上，手里拿着新的毛线团，老花镜滑到了鼻尖。
去年春节回家，我发现母亲的白发又多了些。她在厨房准备年夜饭，我靠在门框上看她切菜，突然发现她的动作慢了许多，手腕转动时会不自觉地停顿。吃饭时她不停往我碗里夹菜，说我在外肯定吃不好。我夹了块她最爱吃的红烧肉放进她碗里，就像小时候她喂我吃饭那样，把肥肉都挑出来，只留下瘦肉。
饭后我们坐在沙发上看电视，她突然说起当年织毛衣的事：“其实我早就会织，就是故意装作初学，想多跟你待一会儿。” 我愣住了，转头看向她，她正笑着揉我的头发，动作和二十年前一模一样。窗外的烟花炸开，把她的脸映得发亮，我忽然发现，那些藏在毛线里的时光，从来都没有走远。
樟木箱还放在衣柜深处，半团毛线依旧柔软。我时常会把它拿出来，绕在手指上把玩，仿佛还能看见当年那个蹲在竹椅旁的小女孩，和那个故意把线团弄乱的母亲。毛衣会变旧，尺寸会不合身，但那些织进针脚里的牵挂，永远都暖得人心发烫。如今我也开始学着给母亲买衣服，选最柔软的面料，挑她喜欢的颜色，就像她当年为我做的那样。这种爱的传递，或许就是岁月留给我们最珍贵的礼物，它藏在每一件衣物的纤维里，藏在每一次不经意的牵挂中，在时光的长河里慢慢沉淀，愈发醇厚。下一次打开樟木箱时，会不会又有新的温暖在等待被发现呢？
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